Minha vida se parece

(e é assim a longo tempo)

com a insônia de um velho

que ao tentar ler adormece,

mas ao deitar-se vigia,

porém a mente desperta

fica anestesiada,

incapaz de refletir.

Tal estado de marasmo

é sepulcro de poemas,

é aborto de idéias,

é a morte do engenho.