Quando penso que findou-se

toda a minha inspiração,

que as musas abandoram-me

a buscar outro poeta

que a elas faça juz,

do meu inverno poético

sopra-me, qual primavera,

uma brisa tão suave

que espanta mi’a aridez

e aos poucos vão britando

novos versos de mi’a mão.

Talvez o que é poeta

seja-o por toda a vida

e só descanse sua pena

quando as musas repousarem,

e retome o seu ofício

quando elas despertarem.

O poeta não é o mestre,

nem o autor de seus poemas,

mas aquele que se abre

à poesia que há no éter.